Trostlos ist es zwischen den Blöcken. Das Gras steht niedrig und dünn. Papierfetzen liegen verstreut. Der Hausmeister sucht den Müll zusammen. Wie gestern. Und vorgestern. Sein Blick ist müde. "Sie haben es gut. Sie dürfen wieder gehen", sagt er zu mir. Mir fehlt eine Antwort. Ich lasse ihn zurück mit seiner Arbeit, die nie zu Ende geht. Genau wie meine Arbeit, die auch kein Ende findet. Morgen bin ich wieder da.
Sisyphos...
